Samuel Beckett (M�dias)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son cinéma. Assez musical pour permettre de balbutier en vain. Assez restreint pour que toute revue soit vaine. C'est l'intérieur d'un article de presse informatif ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la télé. Retransmission. Son antenne. Son projecteur. Son actualité comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la réalisatrice totale émettaient chacun sa chaîne. Le réalisateur qui l'agite. Il se déride de loin en loin tel un interphone sur sa fin. Tous s'agitent alors. Leur show va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout ment.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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